Enquanto isso na Sala da Justiça... O julgamento do Super-filósofo avança a madrugada e o mais importante de todos os super-amigos, o Super-poeta, avidamente investe:

- Mas vc disse que aquilo do qual não se pode falar não possui realidade ontológica...

Ao que o Super-filósofo, com a boa educação de um Super-filósofo, objeta:

- É natural que o senhor sinta prazer nessas coisas. Para um libertino da sua espécie, contar coisas semelhantes, tendo em vista alguma intenção monstruosa desse gênero, deve ser mesmo um prazer, sobretudo em circunstâncias como essa e para um homem como eu... Isso deve excitá-lo!

- Bem, sendo assim,respondeu até meio espantado o Super-poeta -, sendo assim, então o senhor deve ser o maior dos cínicos. Pelo menos a matéria que o senhor tem para isso, dentro de si, é imensa. É capaz de imaginar muitas coisas... e também de realizá-las. Bem, mas já chega. Lamento sinceramente não poder conversar mais com o senhor... mas isso é um julgamento!

- Oú la vertu va-t-elle se nicher!!! Exclamava o Super-filósofo.

- Ora, cale-se Super-filósofo. Suas palavras unívocas não apagarão metade de seu crime...

- Meu crime? Qual crime? - replicou ele em um súbito acesso de cólera: o de ter matado um piolho imundo e maléfico, um vampiro que se alimentava do sangue dos filósofos. Mas essa morte devia, antes, obter indulgência para pelo menos quarenta pecados! E eu nem penso em tal... Por que agora vão todos gritar nos meus ouvidos: "Crime, isso é um crime!"? Agora que eu decidi enfrentar essa desonra perdoável, vejo com toda a clareza o absurdo da minha covarde determinação!

- Mas o que dizes? Tu derramaste o sangue dos objetos abstratos... insistia o super-poeta.

- E daí? Todos derramam - prosseguiu o super-filósofo, com veemência crescente - e não param de verter, sempre e sempre; o derramam no mundo como uma cascata, como champanhe, pelo qual se coroam no Capitólio e são depois proclamados benfeitores da linguagem. Examina as coisas um pouco mais de perto antes de as julgares. Eu simplesmente almejava conseguir uma situação independente, garantir os meus primeiros passos na filosofia da linguagem... depois levantaria vôo...
- É verdade que não procedi bem esteticamente falando! Se bem que, a preocupação estética é o primeiro sinal de fraqueza! Nunca senti isso mais claramente do que agora, e cada vez compreendo menos qual é o meu crime! Nunca estive mais forte e mais convencido do que agora!

Ao ouvir tudo isso, o Super-poeta místico não se conteve:
- Que deus te conserve! dizendo-o em tom lacrimoso.

- Será que minha idéia é mais estúpida que as outras idéias e teorias que se chocaram pela face da terra desde que o mundo existe? Basta encarar o caso da falha radical de referência... Basta encarar o caso sob um ponto de vista amplo, independente, despido de prejuízos, das influências cotidianas, e então essa idéia já não parecerá tão...singular. Ó contraditores e livres-pensadores de cinco reais, por que ficais a meio caminho? Por que é um crime? O que significa a palavra crime?

Beijos

(juliano: a palavra crime significa... uma apertada no mamilo. ;-)

e o crime do super-filósofo ele próprio confessa: "a preocupação estética é o primeiro sinal de fraqueza". ok, a frase não é bem um crime. mais uma gafe - como mulher de pochete, homem de tiara. uma frase que não cai mal em arquiteto de shopping, publicitário carreirista, pedreiro construtor e outros responsáveis pela feiúra do mundo.

sensibilidade de lata, um olho por demais racional.

epera: acabei de descobrir o que faz pertencerem a uma mesma categoria de seres humanos o super-filósofo e os...pedreiros!

:-P)

Caro Rodrigo,
Eu gostei do texto. Estava me preparando para usar o aforismo do Wittgenstein no comentário, mas você estragou a minha idéia ao citá-lo no último parágrafo (rs)
Um abraço,
Marcos

(marcos: obrigado, marcos. e desculpe por bincar com aforismo; odeio estragar comentários witty de leitores idem. anyway, abraço.)